Fotografias Era a décima casa que o casal visitava. Eram recém-casados, exigentes e sonhadores. Lá dentro, se depararam com várias fotografias, que se amontoavam pelas paredes. Primeiro desconfiados, depois surpresos, viram que eram fotografias deles próprios! Imagens do nascimento dos filhos, da formatura da filha, de cachorros... Era a casa ideal. Mesmo quando o marido... Continuar Lendo →

Sem tempero O grupo de homens e mulheres estava a dias andando, sem direção. O mato estava seco, o solo era estéril, a barriga corroía-se vazia. Já não mais aguentavam. O bando de carcarás estava a dias voando, a esmo. O céu estava quente, os cadáveres eram raros, a pele estava seca. Não se aguentavam... Continuar Lendo →

"A three-six-nine is a very short work consisting of three stories of exactly sixty-nine words apiece. The stories are all written to a common theme, and each has its own title. The piece as a whole also has a title"* O Baterista A banda Calliandra finalmente estaria no Festival de Verão, televisionado ao vivo, em... Continuar Lendo →

O seu reino era cercado por grandes Pinheiros. Não era bem o reino dele, pois ainda pertencia ao seu avô, e depois desse viria o seu pai. Mas um dia, seria dele. Não precisava de grandes muros, como os reinos vizinhos; nem fossos e maciços portões, pois era pacífico. Suas riquezas não eram cobiçadas pelos... Continuar Lendo →

Ninguém sabia o seu nome. Ou, então, ninguém nunca precisou dar-lhe um. Ela se alojou na miúda fenda que se interpunha entre os universos da Existência e da Não-Existência, para Além-do-Tempo. Criou neste espaço o seu belo mundo. E esperou. Em seu mundo, brumas sutis de uma luz anil desenrolavam-se como correntes, circundando uma colossal... Continuar Lendo →

Não mais reconheço essa cidade, onde tanto vivi. As ruas, avenidas e superquadras são as mesmas. A cor e contorno do lago não mudaram. Mas vejo uma tempestade vindo. E na ventania que a precede, levantam-se cinzas e fragmentos de papel picado, com miúdas letras apagadas; amontoando-se no meio-fio das calçadas. Quando embarquei no avião... Continuar Lendo →

Não há como descrever o anoitecer de um deserto gélido. A sensação da primeira noite fica marcada em seu íntimo para todo o sempre. Enquanto o calor se esvai, o frio corta sua alma; a cada respiração, o álgido ar se crava em seu cerne. Sua pele petrifica-se, racha-se, como parte do solo em que... Continuar Lendo →

Aqui estou, em um saquinho de plástico, descartada na calçada e esperando meu derradeiro final. A história de minha existência passa por minha memória. Confeccionada com a mais pura prata de Potosi, fui ornamentada em Paris e exportada para um fino shopping na burguesia paulistana. Lembro do rosto simpático daquela senhora e suas pérolas, me... Continuar Lendo →